Вся жизнь напоминает замкнутую ломаную. На ее углах меня пронзает больно. Но почему на ней столько углом, что я похожа уже на решето.
Я совершенно без эмоций, просто отсутствие чувств. Я похожа на труп, который слышит и видит, но, у которого нет сил больше бороться. Будь, что будет....